Clandestino, James Ellroy

Los Ángeles, años 40 del siglo XX. Fred Underhill es un joven policía que esquivó la guerra de Corea y se dedica al golf y a conquistar mujeres en su tiempo libre y a perseguir “el prodigio” en su trabajo. El prodigio es una esquiva sensación de peligro, descubrimiento y justicia, unas fugaces mariposas en el estómago que encuentra en los bajos fondos persiguiendo a “los malos”.

Portada de la edición que acompañaba al diario Público

Pero creo que en esta novela no hay muchos malos, sino sólo montones de fracasados, derrotados por sus pecados, por no haber visto la realidad con suficiente amplitud, por haber calculado mal la fuerza de su voluntad. Fred pierde a su compañero, policía, poeta y borracho, en un tiroteo y se convierte en un héroe con un ascenso meteórico. La ambición le pierde al tomar un atajo y apostar demasiado fuerte para resolver un crimen. Sus diarios le traicionan y los usan sus antes socios de abusos policiales, ahora enemigos, para destruir su carrera policial.

Como en tantos libros angelinos, hay coches, costa, tugurios, perdedores y desesperación. Hay yonquis en plan “El hombre del brazo de oro”, homosexuales reprimidos y la inquisición anticomunista mccarthiana. Hay una trama retorcida (o trenzada), mucha culpa, lucha desesperada y pequeñas dosis de redención y esperanza para unos personajes que tienen que trabajársela mucho.

La atmósfera bien trabada de este libro me ha pesado como un plomo, tiene una oscuridad que ha acabado influyendo en mi estado de ánimo, y creo que esto sólo me pasa con los grandes. Además, el beatus ille del final es el merecido premio a las horas atormentadas que he pasado con este héroe humano, machado por la vida y frustrado pese a sus capacidades, educado a golpes de desengaño.

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